Daño Colateral

Traté de esconderme en el trabajo.

Estaba parado en el vestíbulo sin terminar, mirando los esquemas de cableado para el aparejo de iluminación. Mi cabeza palpitaba. La ducha en el hotel no había lavado el aroma de Sofía ni la culpa de la mañana; solo había puesto una capa estéril y jabonosa sobre ello.

—Don Max —llamó Raúl. Parecía nervioso—. La Señora... está en el remolque.

Me congelé. —¿Vino al sitio?

—Trajo a los abogados —susurró Raúl, haciendo la señal de la cruz.

Salí al sol cegador. La oficina del contenedor de envío, usualmente un desastre polvoriento de planos y tazas de café vacías, estaba ahora rodeada de SUVs negras.

Abrí la puerta.

El aire acondicionado me golpeó como una pared física. Adentro, Catalina estaba sentada en mi escritorio. Había empujado mis dibujos a un lado y los había reemplazado con una laptop y una pila de carpetas legales. Dos hombres en trajes oscuros estaban parados detrás de ella como gárgolas.

—Este espacio de trabajo es inadecuado —dijo Catalina sin levantar la vista—. ¿Cómo piensas en esta inmundicia, Max?

—No pienso —dije, entrando y cerrando la puerta—. Construyo.

—Bueno, deja de construir —dijo ella—. Estamos pausando el vertido del patio. El ministro Castillo ha... solicitado un cambio de diseño para el drenaje. Parece que las tortugas necesitan más espacio.

Me miró, una sonrisa fría jugando en sus labios. Sabía que yo sabía que era una mentira. Me estaba retando a delatarla frente a los abogados.

—Bien —dije entre dientes—. Pausa el vertido.

—Bien. —Se puso de pie—. Ahora, revisa estas exenciones de responsabilidad. Si vamos a usar el... mármol alternativo... necesitamos que los contratistas locales firmen la variación de material.

Me entregó un bolígrafo.

Era el funeral de nuevo. Firma aquí. Yo me encargaré del caos.

Si firmaba, era cómplice del fraude. Si no lo hacía, ella sabría que me estaba volviendo en su contra.

Sostuve el bolígrafo, mi mano temblando ligeramente.

Toc. Toc.

La puerta se abrió.

—Disculpen —dijo una voz brillante—. ¿Buscaba al Arquitecto? El guardia dijo que estaba aquí.

Mi corazón se detuvo.

Era Sofía.

Estaba parada en la puerta, sosteniendo dos contenedores de espuma de poliestireno. Se veía hermosa y dolorosamente fuera de lugar con su vestido amarillo en medio de los trajes negros y el polvo de construcción. Estaba sonriendo, pero la sonrisa vaciló cuando vio la habitación.

Vio a los abogados. Me vio sosteniendo el bolígrafo. Y luego, vio a Catalina.

El silencio en el remolque era absoluto.

—Sofía —respiré, dejando caer el bolígrafo.

—Traje el almuerzo —dijo, su voz pequeña—. Te fuiste sin comer. La Bandera. Arroz, habichuelas, pollo.

Catalina caminó alrededor del escritorio. Se movió despacio, elegantemente. Miró a Sofía como uno mira una mancha en una blusa de seda.

—Qué atenta —dijo Catalina. Su voz era suave, mortal—. Debes ser la impresora. La de la máquina atascada.

Sofía enderezó la columna. La Jefa salió.

—Soy Sofía Mercedes —dijo—. Soy amiga de Max.

—Una amiga —repitió Catalina, probando la palabra como si supiera mal. Se volvió hacia mí—. Max, no me dijiste que pediste comida a domicilio.

—Cata, para —advertí.

—Está bien —Catalina agitó una mano—. De hecho estamos bastante ocupados, Señorita Mercedes. Pero apreciamos el servicio.

Metió la mano en su bolso. Sacó un billete crujiente de cincuenta dólares.

Se lo tendió a Sofía.

—Por la molestia —dijo Catalina—. Y quédese con el cambio. Asumo que las cosas están... apretadas... en el vecindario.

Fue una obra maestra de crueldad. En un gesto, redujo a Sofía de amante a caso de caridad. Despojó la intimidad de la noche en que casi cruzamos la línea y la reemplazó con una transacción.

Sofía miró el dinero. Luego me miró a mí.

Sus ojos suplicaban. Defiéndeme, Max. Dile quién soy. Dile que no soy la ayuda.

Abrí la boca.

—Sofía no es...

—Max —cortó Catalina, su voz afilándose como una navaja—. Firma la exención. Vamos tarde con el ministro Castillo.

Me miró fijamente. Sus ojos perforaron los míos, recordándome el contrato, el mármol falso, la amenaza a la tienda de Sofía que podía ejecutar con una sola llamada. La estructura es seguridad.

Si luchaba contra ella ahora, quemaría el mundo de Sofía antes del almuerzo.

Me congelé. Miré el escritorio.

No hablé.

Sofía me vio derrumbarme. Me vio fallar.

La luz en sus ojos —el fuego del que me había enamorado— se apagó.

No tomó el dinero. Dejó los contenedores de comida suavemente sobre una pila de planos.

—Disfruten el almuerzo —susurró—. Es auténtico. Podrían atragantarse con él.

Se dio la vuelta y salió.

—¡Sofía! —grité, rompiendo finalmente la parálisis.

Corrí hacia la puerta.

—¡Max! —ladró Catalina—. ¡Siéntate!

La ignoré. Salí al calor.

Sofía ya estaba a mitad de camino hacia la puerta, caminando rápido, con la cabeza en alto.

—¡Sofía, espera! —La agarré del brazo.

Se giró. Su cara estaba seca, pero sus ojos eran devastadores.

—No —dijo—. No me toques.

—No podía decir nada —supliqué—. Ella te destruiría. Sabe sobre el préstamo, Sofía. Sabe sobre Vila.

—¿Así que dejaste que me tratara como a una mendiga? —preguntó Sofía, su voz temblando—. ¿Para protegerme? No necesito ese tipo de protección, Max. Te lo dije. No me escondo.

—¡Estoy tratando de comprar tiempo!

—¡Estás comprando mentiras! —gritó ella—. Eres igual que el mármol en esa caja, Max. Pareces real. Te sientes real. Pero por dentro... eres solo plástico.

Se soltó de mi agarre.

—Vuelve con tu esposa, Arquitecto. Ve a firmar tus papeles. La apuesta terminó. Perdiste.

Salió por la puerta y no miró atrás.

Me quedé allí en el polvo, con sabor a ceniza en la boca.

—Max —susurró Raúl detrás de mí—. La Señora está esperando.

Me volví hacia el contenedor.

Entré de nuevo. Recogí el bolígrafo.

Firmé la exención.

Había salvado su tienda. Pero había perdido su respeto. Y no estaba seguro de cuál costaba más.