La Jugada de Tony

—Bien, escúcheme, Doña —dije, tratando de mantener la voz paciente—. La nube no es un lugar físico. No está en el cielo. No puede perder sus fotos si llueve.

La anciana que me miraba al otro lado de la mesa plegable parecía escéptica.

—Pero mi nieto dijo que mis fotos están en la nube —insistió, agarrando su antiguo iPhone 6 como un rosario—. Y ayer llovió muy fuerte.

—Le prometo que sus fotos están secas —dije—. Mire. Restablecí su contraseña. 1-2-3-4-María. No se lo diga a nadie.

Le entregué el teléfono. Ella deslizó el dedo. Vio una foto de un gato. Su cara se iluminó.

—¡Ay, gracias! ¡Usted es un mago! ¡El Mago!

Golpeó un billete arrugado de 500 pesos sobre la mesa y salió arrastrando los pies, santiguándose.

—Otro cliente satisfecho —dijo Yulissa desde la esquina, donde estaba soldando un puerto de carga en un Samsung Galaxy.

—Esos son tres mil pesos hoy —dije, añadiendo el billete a la caja de cigarros que usábamos como caja registradora—. Estamos arrasando, Yulissa. DeLuca &... cual sea tu apellido... Soporte Técnico es una mina de oro.

—Es Rodríguez —dijo Yulissa, sin levantar la vista del microscopio—. Y no te pongas engreído, Jersey. Todavía no has arreglado el ventilador de esa laptop.

—La laptop está poseída —me defendí—. Necesito un exorcista, no un destornillador.

Me recosté en mi silla de plástico.

Era extraño. Hace una semana, era el Director de TI de una empresa de mil millones de dólares. Tenía una silla ergonómicamente perfecta y una máquina de café espresso que costaba más que todo este edificio.

Ahora, estaba sentado en una caja en la parte trasera de una imprenta que olía a tinta y empanadas, arreglando pantallas rotas para las abuelas del barrio.

Y nunca había sido más feliz.

Miré a Yulissa. Tenía sus gafas de seguridad puestas, el cabello recogido en un moño desordenado con un lápiz. Estaba concentrada, competente y terriblemente hermosa.

—Oye —dije.

—¿Qué? —murmuró, humo saliendo del soldador.

—Eres muy buena en eso.

Hizo una pausa. Levantó la vista. Se bajó las gafas.

—Mi papá me enseñó —dijo en voz baja—. Solía arreglar radios. Antes de que él... ya sabes. Bebiera hasta morir.

—Oh —dije—. Lo siento.

—No lo sientas —se encogió de hombros, poniéndose las gafas de nuevo—. Él me dio las manos. El resto lo aprendí en YouTube.

Me miró, un desafío en sus ojos.

—¿Por qué sigues aquí, Tony? Max tiene que quedarse; está enamorado y legalmente atrapado. ¿Pero tú? Podrías ir a la embajada. Podrías volar a casa. ¿Por qué estás sudando en esta mazmorra conmigo?

Recogí un destornillador. Lo giré entre mis dedos.

—Porque en Jersey —dije honestamente—, solo soy el chico de TI. Nadie me mira. Nadie sabe mi nombre a menos que la impresora esté rota.

La miré.

—¿Aquí? Soy El Mago. Y... puedo pasar el rato con la chica más inteligente que he conocido.

Yulissa se sonrojó. Realmente se sonrojó. Fue una victoria.

—Cállate y pásame el estaño —murmuró.

La puerta trasera se abrió.

Max entró.

Parecía haber sido arrastrado detrás de un camión. Su guayabera estaba gris por el polvo de cemento. Su cabello estaba pegado a la frente por el sudor. Caminaba cojeando.

—Hola, Obrero —grité—. ¿Sobreviviste al día?

Max colapsó sobre una pila de cajas de papel. Gimió.

—Cargué cuarenta bolsas de cemento por tres tramos de escaleras —dijo con voz ronca—. Mis piernas son gelatina. No siento los dedos.

—¿Pero te pagaron? —preguntó Yulissa, siempre pragmática.

Max metió la mano en su bolsillo. Sacó un fajo de billetes pequeños.

—Mil quinientos pesos —dijo, colocándolo sobre la mesa junto a nuestra caja de cigarros.

Eran unos veinticuatro dólares.

En su antigua vida, Max no se habría agachado para recoger quince dólares.

—Hicimos tres mil —presumí, palmeando la caja—. El negocio está en auge.

—Presumido —Max sonrió cansado.

—La cena va por nuestra cuenta esta noche —anuncié—. Voy a pedir Pica Pollo. Cubeta grande. Extra tostones.

Sofía entró desde la tienda del frente. Vio el dinero en la mesa. Vio la postura exhausta de Max.

No dijo nada sobre la cantidad miserable. Caminó hacia él, mojó un trapo en el fregadero y limpió suavemente el polvo de cemento de su cara.

—Lo hiciste bien, papi —susurró.

Max se inclinó hacia su toque, cerrando los ojos.

—No es suficiente —murmuró—. Mil quinientos pesos... no pagará a los abogados.

—Paga la cena —dijo Sofía firmemente—. Y por esta noche, eso es suficiente.

Los observé. Max, el príncipe caído, y Sofía, la reina de las cenizas.

—Hey —dije, aclarando mi garganta—. Estoy pidiendo el pollo. ¿Picante o regular?

—Picante —dijeron todos al unísono.

Marqué el número.

Estábamos quebrados. Nos estaban demandando. Nos estaban desalojando.

Pero el pollo venía en camino. Y por esta noche, éramos reyes.