El Inversionista

Estaba rígido. Cada músculo bloqueado. El corte en mi mano por la reparación del techo palpitaba.

Pero el sol había salido.

Estaba sentado en el mostrador, bebiendo el café de Ramón (que había pagado con mis salarios de construcción), cuando Yulissa dejó de escribir.

—Uh, Jefa —llamó Yulissa, mirando por la ventana—. Tenemos una situación.

—¿Policía? —preguntó Sofía, congelándose sobre una pila de facturas.

—No —dijo Yulissa, con los ojos muy abiertos—. Dinero. Dinero serio.

Caminé hacia la puerta.

Un Mercedes-Maybach negro estaba estacionado en la acera. Era elegante, pulido y se veía completamente alienígena estacionado junto al carrito de madera del vendedor de frutas. Las ventanas estaban tintadas de negro total.

El vecindario había dejado de moverse. Los motoconchos redujeron la velocidad. Los jugadores de dominó se pusieron de pie.

La puerta trasera del Mercedes se abrió.

Un hombre salió. Tenía unos sesenta años, llevaba un traje azul marino a medida que costaba más que toda esta cuadra. Se ajustó las gafas de sol, miró el letrero descolorido de Imprenta Mercedes y luego me miró directamente a mí.

—Oh no —susurré.

—¿Es él? —preguntó Sofía, parándose a mi lado.

—Ese es el inversionista —dije—. Ese es el hombre que humillé en el escenario.

Giovanni caminó hacia la tienda. Dos hombres grandes en trajes (seguridad) lo flanqueaban.

Salí a la acera para encontrarme con él. No iba a dejar que me acorralara adentro.

—Giovanni —dije, tratando de proyectar confianza a pesar de llevar un chaleco de construcción amarillo neón sobre una camiseta manchada y tener la mano vendada.

Giovanni se detuvo. Se quitó las gafas de sol. Sus ojos eran fríos, astutos e ilegibles.

—Max —dijo. Su voz era grave—. Eres difícil de encontrar. Mi equipo dijo que estabas en un hotel. Luego dijeron que estabas... aquí.

Hizo un gesto vago hacia la pintura descascarada del edificio.

—Me mudé —dije.

—Ya veo. —Giovanni miró a Sofía, que había salido para pararse junto a mí. No la despidió como lo hizo Cata. La evaluó—. ¿Y esta es la asociada?

—Esta es Sofía Mercedes —dije firmemente—. La dueña de este negocio. Y mi socia.

Giovanni asintió una vez. —Señorita Mercedes.

—Señor Moretti —dijo Sofía, con la barbilla en alto—. Bienvenido al verdadero Santo Domingo.

Giovanni se volvió hacia mí.

—El Ministerio de Turismo me llamó —dijo Giovanni—. Quieren condenar el hotel. Dicen que es estructuralmente inseguro debido a los materiales que expusiste.

—Tienen razón —dije—. Es una trampa de fuego.

—Es una inversión de cincuenta millones de dólares —respondió Giovanni, bajando la voz—. Si ese edificio se cae, Max, Sterling-DeLuca no es el único que pierde. Yo pierdo. Y no me gusta perder.

Se acercó más.

—Cata dice que estás teniendo un colapso. Dice que eres vengativo. Dice que el mármol en el almacén de Jersey es real.

—Ella miente —dije.

Giovanni me miró fijamente durante un silencio largo y agonizante.

—Convénceme —ordenó.

—¿Qué?

—Llévame al sitio —dijo Giovanni—. Muéstrame los huesos. Si estás mintiendo, Max, te dejaré aquí para que te pudras con tus demandas. Pero si tienes razón... entonces eres el único que puede arreglarlo.