El viaje en el Maybach fue silencioso.

Entramos en el sitio de construcción acordonado. Era un pueblo fantasma. El bloque de mármol falso que había roto todavía estaba allí, un monumento dentado a la Gala.

Giovanni se acercó a él. Tocó el interior de resina gris. Frunció el ceño.

—Plástico —murmuró—. Ella me vendió plástico.

—Ella te vendió una hoja de cálculo —corregí—. Recortó costos para aumentar el margen. La estructura sufrió.

Giovanni se volvió hacia mí. —¿Entonces? ¿Es una demolición? ¿Me alejo?

—No —dije.

Caminé hacia el centro del patio. Señalé las antiguas paredes de piedra del Ala Este.

—Los huesos son buenos, Giovanni. ¿Esta piedra caliza? Ha estado aquí por quinientos años. No necesita estar cubierta de mármol falso. Necesita respirar.

Saqué mi cuaderno. Lo abrí en el boceto que había hecho: el concepto del Proyecto Turquesa.

—Lo pelamos —dije, mi voz ganando fuerza—. Quitamos el revestimiento. Exponemos la mampostería original. No construimos una torre de cristal. Construimos un santuario. Aire libre. Piedra local. Caoba.

Lo miré.

—¿Querías 'Lujo Auténtico'? Esto es. Cuesta menos en materiales, pero requiere mano de obra calificada. Mano de obra local.

Giovanni miró el boceto. Miró las ruinas. Me miró a mí —sucio, sudoroso, pero finalmente erguido.

—¿Y quién construye esto? —preguntó Giovanni—. ¿Tú?

—Yo —dije—. Pero no como socio de Sterling-DeLuca. Esa firma está muerta.

—¿Entonces como qué?

—Como consultor —dije—. Contrato al equipo. Elijo los materiales. Dirijo el sitio. Y me quedo aquí. No vuelvo a Jersey.

Giovanni me estudió. Era un tiburón, pero los tiburones reconocen la sangre en el agua —y reconocen la fuerza.

—El Ministerio solo emitirá el permiso si tenemos un arquitecto registrado con licencia —dijo Giovanni—. Tu licencia está en Nueva York.

—El Ministerio está desesperado —blufeé—. No quieren un escándalo. Si me respaldas, sellarán los papeles.

Giovanni sonrió. Fue una sonrisa pequeña y aterradora.

—Te has convertido en un tíguere, Max —notó.

Metió la mano en el bolsillo de su chaqueta. Sacó una chequera.

—Necesito este sitio operativo en una semana —dijo Giovanni—. ¿Puedes hacerlo?

—Puedo hacerlo.

Giovanni escribió un cheque. Lo arrancó.

—Este es tu anticipo —dijo, entregándomelo—. Tarifa de consultoría. No lo gastes todo en... empanadas.

Miré el cheque. Cincuenta mil dólares.

No eran millones. Pero era suficiente. Era suficiente para pagar a los abogados. Era suficiente para arreglar mi visa. Era suficiente para empezar.

—Una cosa más —dije.

—¿Sí?

—El equipo —señalé la puerta donde Raúl esperaba nerviosamente—. Yo establezco los salarios. Y quiero que se les pague el doble por la fase de limpieza. Es trabajo peligroso.

Giovanni se rió. —Bien. Salarios dobles. Solo hazlo.

Se dio la vuelta y caminó de regreso al Maybach.

Me quedé en el centro del patio, sosteniendo el cheque.

Ya no era un empleado. No era un esposo.

Era el Arquitecto.

Saqué mi bolígrafo azul. Escribí en la parte superior del boceto:

—¡Raúl! —grité—. ¡Abre la puerta! ¡Volvemos al negocio!